Vírgenes

Leo a la vez dos novelas en las que un hombre adulto (nonagenario o cincuentón) crea vínculos emocionales con una niña silenciosa (y virgen).
Ambos hombres están llenos de palabras, de libros (uno es periodista y el otro, librero).

Leo "Memoria de mis putas tristes", de Gabriel Gª Márquez y "El librero Vollard", de Pierre Peju.

Tras unas 40 páginas arrebatadoras, demostración honesta y contundente de porqué Gabo es quien es, confirmación personal de mi admiración por el escritor (pese a la dentera que me provoca el personaje), tras 40 páginas seductoras, espléndido homenaje a Kawabata, magnífica despedida melancólica de un anciano, "Memoria de mis putas tristes" dejó de interesarme y hasta pensé en cambiarle el título por el - más preciso - de "Memorias de un putero triste".

De "El librero Vollard" no sabía nada, no había leído crítica ni reseña alguna (¡bendito trío de vírgenes conformo con las dos muchachas de ficción!) , y me seduce, me sorprende, me conmueve la historia de dolor, soledades, salvación, desesperanza y fracaso de un hombretón lleno de párrafos completos de libros que le sirven para acallar otras voces que cada noche le impiden dormir.

Y hasta aquí puedo leer
como Mayra Gomez Kemp.
(Chúpate ésa, Ussía: yo también soy capaz de un ripio atroz)

Porque me gustaría que, como yo, os encontréis con "El librero Vollard" sin prejuicios ni demasiada información. Y que lo disfrutéis tanto.

[PD: Es cierto que las palabras salvan. Literalmente. De verdad. La otra noche paseé por el Paseo de Recoletos de Madrid y me reconocilié con muchas cosas, gracias al montaje de Eva Lootz, decoración navideña iluminada, con palabras en dos sentidos:
Cansancio. Maleta. Dónde. Dormir. Lujuria...]

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