Lector Ileso

Lector Ileso ha muerto

2008-08-03T05:17:12+00:00

Mañana será primavera

2008-05-03T16:09:42+00:00

(...)
No hay secreto
que no sea interior.
Aún en flor
su encubrimiento prevalece.
¿Qué primavera
dice su invierno?

La primavera
es.
(...)
[LA PACIENCIA, Hugo Padeletti]

Poemas que reviven ratos muertos. Que me recuerdan cuando tuve que dejar de leer poesía en los aviones que me llevaban de una reunión de trabajo a otra, porque me arrancaban las corazas profesionales y me dejaban con el ánimo descarnado y una enorme facilidad para llorar.

Mamarla en verso

2008-04-21T14:59:34+00:00

The Platonic Blow
W. H. Auden

It was a spring day, a day for a lay, when the air
Smelled like a locker-room, a day to blow or get blown;
Returning from lunch I turned my corner and there
On a near-by stoop I saw him standing alone.

I glanced as I advanced. The clean white T-shirt outlined
A forceful torso, the light-blue denims divulged
Much. I observed the snug curves where they hugged the behind,
I watched the crotch where the cloth intriguingly bulged.

Our eyes met. I felt sick. My knees turned weak.
I couldn't move. I didn't know what to say.
In a blur I heard words, myself like a stranger speak
"Will you come to my room?" Then a husky voice, "O.K."

I produced some beer and we talked. Like a little boy
He told me his story. Present address: next door.
Half Polish, half Irish. The youngest. From Illinois.
Profession: mechanic. Name: Bud. Age: twenty-four.

He put down his glass and stretched his bare arms along
The back of my sofa. The afternoon sunlight struck
The blond hairs on the wrist near my head. His chin was strong.
His mouth sucky. I could hardly believe my luck.

And here he was sitting beside me, legs apart.
I could bear it no longer. I touched the inside of his thigh.
His reply was to move closer. I trembled, my heart
Thumped and jumped as my fingers went to his fly.

I opened a gap in the flap. I went in there.
I sought for a slit in the gripper shorts that had charge
Of the basket I asked for. I came to warm flesh then to hair.
I went on. I found what I hoped. I groped. It was large.

He responded to my fondling in a charming, disarming way:
Without a word he unbuckled his belt while I felt.
And lolled back, stretching his legs. His pants fell away.
Carefully drawing it out, I beheld what I held.

The circumcised head was a work of mastercraft
With perfectly beveled rim of unusual weight
And the friendliest red. Even relaxed, the shaft
Was of noble dimensions with the wrinkles that indicate

Singular powers of extension. For a second or two,
It lay there inert, then suddenly stirred in my hand,
Then paused as if frightened or doubtful of what to do.
And then with a violent jerk began to expand.

By soundless bounds it extended and distended, by quick
Great leaps it rose, it flushed, it rushed to its full size.
Nearly nine inches long and three inches thick,
A royal column, ineffably solemn and wise.

I tested its length and strength with a manual squeeze.
I bunched my fingers and twirled them about the knob.
I stroked it from top to bottom. I got on my knees.
I lowered my head. I opened my mouth for the job.

But he pushed me gently away. He bent down. He unlaced
His shoes. He removed his socks. Stood up. Shed
His pants altogether. Muscles in arms and waist
Rippled as he whipped his T-shirt over his head.

I scanned his tan, enjoyed the contrast of brown
Trunk against white shorts taut around small
Hips. With a dig and a wriggle he peeled them down.
I tore off my clothes. He faced me, smiling. I saw all.

The gorgeous organ stood stiffly and straightly out
With a slight flare upwards. At each beat of his heart it threw
An odd little nod my way. From the slot of the spout
Exuded a drop of transparent viscous goo.

The lair of hair was fair, the grove of a young man,
A tangle of curls and whorls, luxuriant but couth.
Except for a spur of golden hairs that fan
To the neat navel, the rest of the belly was smooth.

Well hung, slung from the fork of the muscular legs,
The firm vase of his sperm, like a bulging pear,
Cradling its handsome glands, two herculean eggs,
Swung as he came towards me, shameless, bare.

We aligned mouths. We entwined. All act was clutch,
All fact contact, the attack and the interlock
Of tongues, the charms of arms. I shook at the touch
Of his fresh flesh, I rocked at the shock of his cock.

Straddling my legs a little I inserted his divine
Person between and closed on it tight as I could.
The upright warmth of his belly lay all along mine.
Nude, glued together for a minute, we stood.

I stroked the lobes of his ears, the back of his head
And the broad shoulders. I took bold hold of the compact
Globes of his bottom. We tottered. He fell on the bed.
Lips parted, eyes closed, he lay there, ripe for the act.

Mad to be had, to be felt and smelled. My lips
Explored the adorable masculine tits. My eyes
Assessed the chest. I caressed the athletic hips
And the slim limbs. I approved the grooves of the thighs.

I hugged, I snuggled into an armpit. I sniffed
The subtle whiff of its tuft. I lapped up the taste
Of its hot hollow. My fingers began to drift
On a trek of inspection, a leisurely tour of the waist.

Downward in narrowing circles they playfully strayed.
Encroached on his privates like poachers, approached the prick,
But teasingly swerved, retreated from meeting. It betrayed
Its pleading need by a pretty imploring kick.

"Shall I rim you?" I whispered. He shifted his limbs in assent.
Turned on his side and opened his legs, let me pass
To the dark parts behind. I kissed as I went
The great thick cord that ran back from his balls to his arse.

Prying the buttocks aside, I nosed my way in
Down the shaggy slopes. I came to the puckered goal.
It was quick to my licking. He pressed his crotch to my chin.
His thighs squirmed as my tongue wormed in his hole.

His sensations yearned for consummation. He untucked
His legs and lay panting, hot as a teen-age boy.
Naked, enlarged, charged, aching to get sucked,
Clawing the sheet, all his pores open to joy.

I inspected his erection. I surveyed his parts with a stare
From scrotum level. Sighting along the underside
Of his cock, I looked through the forest of pubic hair
To the range of the chest beyond rising lofty and wide.

I admired the texture, the delicate wrinkles and the neat
Sutures of the capacious bag. I adored the grace
Of the male genitalia. I raised the delicious meat
Up to my mouth, brought the face of its hard-on to my face.

Slipping my lips round the Byzantine dome of the head,
With the tip of my tongue I caressed the sensitive groove.
He thrilled to the trill. "That's lovely!" he hoarsely said.
"Go on! Go on!" Very slowly I started to move.

Gently, intently, I slid to the massive base
Of his tower of power, paused there a moment down
In the warm moist thicket, then began to retrace
Inch by inch the smooth way to the throbbing crown.

Indwelling excitements swelled at delights to come
As I descended and ascended those thick distended walls.
I grasped his root between left forefinger and thumb
And with my right hand tickled his heavy voluminous balls.

I plunged with a rhythmical lunge steady and slow,
And at every stroke made a corkscrew roll with my tongue.
His soul reeled in the feeling. He whimpered "Oh!"
As I tongued and squeezed and rolled and tickled and swung.

Then I pressed on the spot where the groin is joined to the cock,
Slipped a finger into his arse and massaged him from inside.
The secret sluices of his juices began to unlock.
He melted into what he felt. "O Jesus!" he cried.

Waves of immeasurable pleasures mounted his member in quick
Spasms. I lay still in the notch of his crotch inhaling his sweat.
His ring convulsed round my finger. Into me, rich and thick,
His hot spunk spouted in gouts, spurted in jet after jet.

Beatrice Hastings y Modigliani: retratar al pintor

2008-04-22T00:22:57+00:00

Lo que más me ha interesado de la biografía de Modigliani de Herbert Lottman -recién publicada en español- ha sido el descubrimiento de las crónicas de la amante y modelo del pintor, Beatriz Hastings (aka Alice Morning). Unas crónicas que ella escribía desde París a principios del siglo XX para la revista The New Age, donde también publicaron Chesterton y Wells.

El libro contiene una preciosa crónica de Hastings, un retrato de Modigliani y su obra por la mujer que sólo habíamos conocido como un rostro pintado, y que me ha maravillado:

Observé con despreocupación que el valor de las obras de arte plástico tendría que estimarse por las críticas, puesto que los artistas rara vez distinguen sus obras conseguidas de las que no lo son, y eso inflamó la pólvora. La apagamos a trancas y barrancas, pero el momento era grave. Tal vez yo fuese sincera en lo que estaba diciendo, a pesar de todo. Por ejemplo, tengo una cabeza de piedra esculpida por Modigliani, de la que no me separaría ni por cien libras esterlinas, ni siquiera en aquel instante de pánico: alejé esa cabeza de un rincón consagrado a los viejos restos, y me trataron de idiota por haberme tomado el trabajo de llevármela.
(...)
Nada humano, salvo la maldad, falta en esa piedra. Tiene una esquirla que asusta sobre el ojo derecho, pero puede soportar algunas esquirlas. Me dicen que nunca fue concluida, que nunca lo será, que no vale la pena concluirla. (...) La cabeza entera sonríe plácidamente, en contemplación ante el conocimiento, la locura, la gracia y la sensibilidad, la estupidez, la sensualidad, las ilusiones y las desilusiones. (...) ¿Para qué va el artista a denunciar semejante obra? (...) Nunca me separaré de ella, a menos que no sea para un poeta. Él encontrará en ella lo que yo no encuentro y el infeliz artista no tendrá elección por lo que a su inmortalidad se refiere.(...)

Beatrice Hastings dejó a Modigliani y París para volver a Londres. Donde se volvió loca del coño: se apuntó a la teosofía, lo flipó con Madame Blavatsky y acabó suicidándose con gas. La pobre.

Por otro lado, ayer conversé con Lottman casi una hora. Y me pareció uno de esos biógrafos desapasionados y documentalistas que hacen tan buen trabajo para quienes somos incapaces de entender la vida sin ficción.

Quería decir Auden y era Gil de Biedma...

2008-03-06T16:35:27+00:00

Creía que era ésto:

(...)
Ningún sol estival logrará nunca
disipar la total oscuridad
vertida en los periódicos,
que vomitan en una mala prosa
los sucesos inmundos y violentos
que la estupidez nos impide prevenir.
Nuestra tierra es un lugar triste,
pero por esa tregua especial,
tan sosegada y sin embargo tan festiva,
gracias, gracias, gracias, Niebla.
(Trad. Silvia Barbero Marchena)

Pero no. Era éste:

Aunque sea un instante
(Jaime Gil de Biedma)

Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
levvándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
-invocando un pasado que jamás existió-

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.

'El vano ayer', de Isaac Rosa

2008-03-03T12:45:36+00:00

Qué bien empieza este libro. Llevo apenas 60 páginas y me tiene fascinado.

Me encanta la literatura que habla de política o de dinero. No hay tanta, y entre la que hay, poca lo hace bien.

Tal vez sea porque son asuntos de los que -por buena educación- no hablo jamás. Leerlos -bien escritos- me gusta mucho.

Por cierto... a propósito de leer:

Los libros, en cambio, hacen a cada persona diferente de todas las demás porque se dirigen a lo que cada uno de nosotros tiene de único: leemos para eso, para aprender a vivir una vida propia y libre, y para imaginar, valorar e intentar comprender por qué los demás son diferentes. (...) Hoy predomina, sin embargo, el pensamiento de chalet adosado: la obligación de pensar dentro de una urbanización donde todos tienen el mismo coche, el mismo jardín, la misma ropa y el mismo sueldo. Si nunca sales de ahí, ¿cómo no vas a tener miedo a lo que es distinto? Leer es un medio de transporte: la forma más rápida de salir de casa y de tu propia cabeza. Nos enseña cómo viven los demás. Nos enseña a no tener miedo a la diferencia, ni miedo a ser nosotros mismos.

Del GRAN Rafael Reig, en Público

(Ahora me doy cuenta de lo corporativo que me ha quedado este post...)

Ahora que nadie me lee

2009-02-25T18:51:04+00:00

Llevo meses leyendo en secreto. Fuera de aquí. Tengo la sensación de que la lectura se ha convertido en uno de los pocos reductor de privacidad que me quedan, ahora que me expongo a diario on y off line; por mucho que lo intente (o lo parezca), soy incapaz del trabajo alimenticio. Al final siempre acabo en pelotas (qué mal puto sería si me dedicara a ello).

Lo malo de este secreto es también la amnesia. Antes, al menos, podía recurrir a estos archivos para saber que había leído. Ahora, intento hacer memoria. Recuerdo...

... 'My lifes', la autobiografía de Edmund White. me gustó mucho. Me gustó sobre todo la idea del amor del autor. Ese "si me quisieras me sacarías de aquí", donde el aquí es un pueblucho de mala muerte, una mala racha o él mismo.

... 'El olvido que seremos', de Héctor Aban Faciolince

... 'El padre de Blancanieves', de Belén Gopegui

... 'Cell', de Stephen King

... '¡Caviativá !', de Mauricio Loza

... 'Sálvame, Joe Louis', de Andrés Felipe Solano

... 'Marcial Maciel', de Fernando M. González (buenísimo). Un ensayo fabuloso travestido de biografía y que me ha enseñado a escribir con una sola frase, heredera de Levi Strauss:

(...) como una especie de objeto crudo que espera ser elaborado (...)

... 'Ganas de hablar', de Eduardo Mendicutti

... 'El legado de la pérdida', de Kiran Desai

... 'No me apuntes con eso', de Kyril Bonfiglioli

... 'Chesil Beach', de Ian McEwan

Es un placer volver a leer sin tener que dar explicaciones. Guardármelo para mí. Leer en silencio.

"Crónicas del asfalto", de Samuel Benchetrit

2008-01-18T11:16:10+00:00

Un Perec de periferia y final de siglo (XX).

Unas instrucciones de uso de una vida difícil donde los no future adolescentes son verdad.

Una autobiografía trazada a relatos breves que trata de modular la voz del barrio con un tono que queda muy burgués. Muy de "mira cómo éramos, joder".

Malditismo de baguette, costo y crème brûlée.

Pero, oye, muy entretenido, ágil y que da gusto leer en una horita.

Qué bonita es la amistad

2007-12-05T03:59:27+00:00

Sobre todo con personas que tienen el enorme talento de mi amiga Louella y de mi vidente personal.

Los dos tienen blog propio en la web de TCM - donde también acaba de abrir uno Diego Galán - y a los dos los adoro.

Si queréis leer el mejor blog sobre cine clásico, el de Louella: De Cine

Si queréis disfrutar con las delirantes críticas a futuro del cine que será, no os perdáis el recién estrenado blog de mi vidente: Estrenos.

Yo sé que me lo vais a agradecer. Deliciosas lecturas ambas.

Qué pena, Bryce, qué pena

2007-12-23T17:16:02+00:00

Llegó al periódico y pensé que podría ser una buena ocasión para reconciliarme con Alfredo. Gratis.
Me la traje a casa y el viernes por la noche la tomé en el sofá. Tenía tantas ganas como miedo. No pude.

La última novela de Bryce Echenique es incluso peor que aquella por la que le dieron el Premio Planeta. Es realmente mala. Balbucea, se atasca, renquea, se pierde (sin rumbo y en lodo). No es nada. Ni una mala broma.

Hoy la llevo de vuelta a la redacción del periódico. Ni regalado quiero ya a Bryce. Y lo siento. Me duele. Yo le he querido mucho. Y por eso, y porque mi amiga Lola me pidió que no hiciera sangre, es por lo que paso suave y muy despacio, sobre esta última decepción con él.